jueves, 27 de mayo de 2010

poema XVIII (Seba Fernandez-1992)

La daga sobre la bandeja,
muerta, sigilosa, cansada.
La lluvia sobre la daga
inútil se desliza.

La bandeja sobre tus manos,
fria, pesada, tensa.

El cabello mojado
sobre tu rostro.

Los ojos sobre la daga,
ensangrentados, asperos,
observan la muerte de un extraño.

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